VOZ ABAJO

Imagen cogida de la red

VOZ ABAJO

Estaré aquí mordiendo el susurro de la silla, esperando la contraorden

de la angustia: sí, mueren las horas como un chorrito de agua salido

de las fosas nasales, desde el golpe que trastabilla en el mechón de saliva

del grito, o en cada uno de los dientes que golpean la paciencia.

Desde la voz callada, el himen roto del desvelo y sus ojos de moneda curtida.

Después, el pellejito de la maledicencia haciendo lo suyo.

Después la voz quemada de las lejanías,

después el hilo roto del alfabeto y los negros fierros de la noche y sus ahogos.

Después el abanico de cuchillos sobre la ceniza rancia de los pájaros.

Después aquella gota de eternidad mordiendo el pantalón hasta desplazar

la concavidad de las aguas y la escalera que sirve de respaldo.

Voz abajo, el susto y todos los remordimientos en el guacal del firmamento.

Ante la pizca de luz de los albañales, uno hace reminiscencias infantiles;

con alguna generosidad se cede al oprobio,

a las ramificaciones que tienen los aturdimientos, a las páginas

de incertidumbre del abismo, o a las exclamaciones que provoca la barbarie: 

uno está expuesto a las flores sin aroma, a las muchachas dulcemente

afeitadas y a ciertas bocas oxidadas por el perenne abandono.

Voz abajo reclaman su necesaria presencia los espejos y su roja jaula de eclipse.

(Debajo de la cama uno cede a todas las noches, a la locura irrefrenable

de ladrarle al tiempo,  a veces a tararear la monotonía, o vaciar los brazos

hasta decirle ya no al crimen y a las lunas con telarañas.) 

Barataria, 10.VII.2016