AFÁN

Imagen cogida de: antenadocente.blogspot.com

AFÁN

Mi único afán es escribir el poema diario. En él, el vaso de las sombras

y algún pájaro. ¿Cómo nace y muere el poema? ¿De qué hierro o tiempo hablo? La rosa de la tarde en el cántaro del horizonte,

igual que todos los cuerpos que esperé un día en la rama del árbol,

igual que todas las historias que olvidé un día cualquiera.

En torno a mí, el único afán posible: escribir el no sé qué desde los ojos,

subirme a los encajes del rastrojo,

despertar en el hangar de las aguas, en las cuatro dimensiones de los puntos

cardinales: (escribir es un destino de cimientos y abismos),

lo sé ahora frente a todo lo inmóvil. Lo sé cuando los zapatos deshacen

el trajín y la luz asoma en las palabras.

Aún empieza mi infancia, pero gozo. Cómo no gozar el vuelo de la tinta,

y el aguacero que descubro en la ventana, el perro que lame la alegría

de su lengua, y el tiempo que nace y discurre.

En este designio compartido, dialogan mis palabras, las semillas convocan

a la página, total estación del pulso.

Barataria, 14.VI.2013