Imagen cogida de: travellersbook.net
ACUARELA
Ya apunta la voz insepulta en el
cuaderno del arco iris. En la piel
de Lázaro, el ave Fénix de las
profecías.
(Las aguas desconocen los senos líquidos de las horas, la ingenua
sombra de los mástiles, la puerta que se abre al fondo con
mariposas.)
—¿Qué has pintado —mientras me
recupero del vértigo— sobre las alas
póstumas de la deshora?
Hoy pinto el mismo minuto sobre
las aguas del mar.
El mar prolongado de mi equipaje.
El ojo de la hostia en la garganta,
la ruta del tejado donde el
olvido es lejanía.
Barataria, 21.V.2013
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