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PORTAL
…en
un silencio hoy casi imposible
THIAGO
DE MELLO
digo portal
pero también este juego de espacios horcones y vigas digo la tarde hacia la
noche y la escasa luz que queda entre costaneras y melancolía cuento 1 2 3 4 5 6 7 8 9 leo a b
c d e f g h i j k l m n ñ o p q r rr s t
u v w x y z escribo en la idiotez del
mimbre ¿hay cena para almas hambrientas como cada una de las vocales que son
iguales en todo caso para todas las minusvalías (pareciera que en los velorios nada es irreparable) digo hacia la
cruz y el gajo de camándulas las manos heladas del espejo dentro del quiosco de
la contemplación antes de salir me metía
puchitos de ruda en los bolsillos ahora están escasos esos secretos para el
sahumerio póstumo —la última vez que aprendí las vocales fue entre espinas era
áspero el cansancio de los callos del dedo gordo de la mano jugaba con pacunes
encima de la gramática en realidad el alfabeto era una melodía austera y no
había lugar para jugar con ellas como juegan las abejas con el polen ¿en qué
pienso ahora? (alguna frase de granito se
quedó sobre la conciencia en el alma jamás pude saberlo aún ahora que lavo por
costumbre mi dentadura y en vez de rezos
acudimos a la botica ¿está en desuso esta palabra? Qué se yo del viento cuando
aligera su lengua y trepa al idioma gris de mis sienes desciendo al suelo y
empiezo a contar los ladrillos luego pienso en cuántos libros de agua caben en
mis manos en la curiosidad que me acompañe como un ángel maldito debajo de mis
pies, las aceras desiguales de los huecos aquella línea infinita del
desconsuelo el día y su antípoda como una ardua faena) cuando menos pienso
estoy de nuevo: 1 2 3 4 5 6 7 8 9 luego
por inercia a b c d e f g h i j k l m n
ñ o p q r rr s t u v w x y z esto no acaba
nunca es como si la mendicidad jamás tuviera una trinchera sino portillos
infinitos desde la vara con que mido dejo el espacio para las ardillas algunas
palabras gloriosas aquel traje que me puse para tocar una guitarra no sé si los
adultos entiendan después de remozar su impaciencia qué son los antros el juego de las acuarelas del instante y aun
los souvenirs en el pajar de los cerillos (después
de todo hablo de mis manías ¿tienen razón de ser las manos cuando la fantasía
se torna en espacios esquizofrénicos? Todo lo que leí es hoy refugio de mi
tinta —si existe la felicidad aquí está:
contar casi demoníacamente 1 2 3 4 5 6 7 8 9 todo poder viene de aquí: a b c d
e f g h i j k l m n ñ o p q r rr s t u v
w x y z pese a que no está dentro de mí la bóveda de la campana sino las
semillas herméticas de la neblina) dejo para después mi viaje incesante a través de los portales: el olor a verduras del susurro y la gota de
sueño que me sobrevive justo donde los grillos lamen la arcilla y el pájaro
picotea al hijo pródigo en su nicho lo demás es historia que contaré otro día
en los encajes de la intemperie…
Barataria,
06.04.2013
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