martes, 27 de noviembre de 2012

CON UN LIBRO EN LAS MANOS

Imagen tomada de flickr.com




CON UN LIBRO EN LAS MANOS




con un libro en los dedos la mano derecha y en la otra caracoles: es raro soñar y tener en el entrecejo un vaso transparente con agua a punto de saltar a la otra orilla donde habitan los recuerdos supongo que es locura pensar a profundidad las cosas guardar la genealogía de la tinta en el terreno vacío donde mueren los desvanes de soledad: cualquier circunstancia es un pretexto para no hablar de la poesía de los libros verdes encantados que leímos en la infancia de pronto como si nada: ha transcurrido el tiempo dejamos escrito cada minuto del pálpito entre ráfagas de aire calor frío abandonamos la tarde y nos adentramos a la madrugada al punto de habituarnos al ruido de los pájaros en las manos los armarios de la sed el reloj sordo que nos mira desde la reiteración del ritual sobre la mesa  acudimos al diccionario del colibrí  cuando nos desafía el aleteo cuando es necesaria la constancia sin reproches y claro en la efervescencia de los poros vos, yo — echamos al cesto el sobretodo y los pañuelos ahí adentro la profundidad del mar en sillas de azúcar  en la cavidad del pecho el mimeógrafo del pálpito extendido en la noche el ascensor del asombro las paredes con objetos del deseo me pregunto si la nostalgia podrá quebrarse un día o si el puente colgante del asombro se convertirá un día en sórdidas aguas sobre los retratos que hemos ido acumulando en cuanto al amanecer espero siempre que sea perdurable: a través del balcón las crónicas urgidas de las ventanas: Ulyses en el infortunio de las aguas las pupilas con su telegrama de zapatos bien que la ternura es una hogaza de pan inequívoca al cabo de la fuerza del destino bien que ahí en el concierto de los desahogos releemos los caminos prolijos del vértigo: en el fondo siempre me quedo absorto creciendo en los centímetros de los claveles en ese todo que bufa en los gladiolos hasta arder en el estrépito de los muslos
Barataria, 21.XI.2012



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